Они

Сколько стихов, сколько строк и слов,
Сколько чувств, эмоций, слёз,
Я слил сюда, где сердце бьётся пылкое моё
Где судьба, где обитает Бог.

Сюда, где руины эпох и человека судьбы,
Где модам противные лежат образа,
Тут витают строки бывшие мои,
Их знают только эти страшные глаза,

Что взгляд свой строгий поднимали на меня,
Когда я смел бросать свои же руки,
Когда обижен был, как будто сирота,
Но взгляд их пробирал до самой сути.

Когда я слёзы горькие - то дух мой был -
Пускал на самотёк, к земле,
Всё так же строго поднималися они
И убиралися в душе,

Когда, на раковину оперившись грудью,
Закрывшись от эпох и от святых,
Чрез зеркало вникали в мою душу,
И снова дебоширили они.

Но не давали мне забыться в хаосе, в огне,
От себя же самого спасали!
О них пишу теперь в своём стихе,
Хотя о них не передать словами.

Но вижу их, однако, не только лишь тогда,
Когда смотрю в самого себя.
Я создал их в своих стихах,
Они и есть душа моя.