О если б знала ты

Счастливые глаза твои
Глядят так нежно на него,
И в них души твоей огни
Не видят больше ничего...

Но если б мельком обернувшись,
Ты вдруг назад бы посмотрела...
То ты ни сколь не ужаснувшись,
Узрела бы все что сгорело.

О если б, милая моя,
Могла б ты только знать,
Что сердце нежное тая,
Меня зовёт стихи писать.

О если б знала ты, что чувствует поэт,
Что каждый листик осенью лелеет,
Что любит солнышка тот свет,
Что лик весною твой согреет.

О знала б ты,
Как горько жить порой поэтам,
В душе завяли все цветы,
И нет теперь там больше лета...

О знала б ты, что горечь эту
Ничем теперь не излечить,
Вот что значит быть поэтом,
А не читать стихи и пить.

Я не забуду осень ту,
Когда в тот вечер чёрный,
Чуть не ушёл я в пустоту,
Играя марш свой похоронный.

И не забуду я то лето,
Где синь очей твоих родных,
Смотрела на меня с тем светом,
Что и теперь я вижу в них.

Вот только нынче взор твой мимо...
И не ко мне направлен он.
Но ты все так же очень мило
Смеёшься сердцу в унисон.

Но всё прошло. Замёрзли реки.
Любви нет больше и следа.
Но помню мокрые я веки,
Как тяжелелися сердца...

Но право же, к чему всё это?
Давно прошло ведь это всё...
Остался я с больной душой поэта.
Остались вы. Моё вы всё.

Ну что ж родная, будьте живы.
Любите и любимы будьте.
И пусть любовь не будет лжива.
А про меня, мой свет, забудьте.

13.03.2020