Простая пешка

Замолк занудный вопрошатель…
Жить лучше стало или тошно,
Я не пойму, стихи писать ли,
Иль подавлять лиризм нарочно?
Молчит в душе мой друг упрямец,
Костер остыл – задул он пламя.

Он, как ребенок, сто вопросов
Задаст, не слушая ответа,
А то и щелкнет мне по носу:
«Ты рифмоплёт, не быть поэтом
Тебе не в жизнь!..» – и я поникну,
И возразить не смею пикнуть.

Сам знаю, да, как сомневаюсь,
Писать любой из нас способен,
Без чувств, когда душа немая,
Или, когда от чувств в ознобе,
Два состоянья разных духа…
Мой вопрошатель шепчет в ухо:

«Что, тошно жить умом и с честью?
Скажи-ка мне, зачем ты пишешь,
Нам рассуждать неплохо вместе,
Когда, как будто голос свыше
Диктует строчки глупых фраз,
Чтоб разлучить навеки нас…»

И он умолк: он здесь, он рядом,
Смеётся, нет, надул ли губы…
Его занудство, понял, в радость,
И грубость собственно не грубость,
А лишь товарища поддержка,
Я без него простая пешка…
14.03.20.