Казнить себя не выказнить…такая видно доля…
Он одинок, как истинный скиталец по углам…
Сам строил дом, поля пахал, и вот однажды в поле,
Казалась безделушечка…нагнулся, взял…игла
Кольнула – яд скитания был до поры безвреден.
И рану обработала любимая жена…
Да вспомнил о безделице, помыл, почистил, бледен,
Он до утра сидел над ней, не принимая сна…
И вышел в ледяной рассвет с котомкой за спиною.
Пошёл куда ведут глаза…и бродит до сих пор.
Безделицу показывал, хвалился, что весною
К местам родным направится…лежат в отрогах гор.
Каких? – спросил…Он замолчал…темнел и чуть не плакал.
Какой весной, в каких краях родимый дом, жена?
Закат спускался в горизонт, вечор вставал на лапах,
А я решал, искал ответ: под картами стена…
14.03.2020г. A-V-A.
Скиталец...
© Copyright: Андрей-Виктория Андреев, 2020
Свидетельство о публикации №120031405865
Свидетельство о публикации №120031405865
Рецензии