Прощай Мартен

            
                Мартену Фуркаду.
Прощай, Мартен, ты славно послужил,
И был всегда противником достойным.
Ты майкой жёлтой много пофорсил.
И может быть, ушёл б непобеждённым.

Но, Бё, как чёрт, откуда ни возьмись,
Лыжню твою отчаянно попутал.
В нём силы тайные откуда-то взялись,
Всё сзади шёл и вдруг вперёд «зафукал».

Об этих тайных странностях его
Немало в биатлоне разговоров,
Как будто, ладаном окурили всего,
И он как бес, помчал по косогорам.

Но ты Мартен прославленный спортсмен,
Немало и отчаянно сражался.
Пока не наступило перемен,
Ты в майке лидера до финиша остался.

Прощай, Мартен, мы зла тебе не шлём
Хоть ты порой и вёл себя фривольно,
Как русофобско – франковый саксон,
Высказывался подленько и больно.

Прощенья же совсем не попросил,
Не оказал  коллегам уваженье.
Снобизм слегка, небось, попридушил,
Не дав сказать, пардон, за униженье.

Как странно, мы не помним долго зла,
Хотя нас часто больно обижают.
В минуту первую горячие всегда.
А в «следущую», словно, забываем.

И честно на прощание скажу,
Что в биатлоне будет скучновато,
И Халили, и мне не игроку -
Болельщику, с дивана да кровати.