Летим на юг,
Там на прицелах что-то,
Для промедола нет закрытых ран,
Запомни, друг,
В душе автопилота,
Таинственной страна Афганистан.
На виртуальных шлемах Курукшетры,
Осталась мыслей бледная Луна,
Плащи "Колибри", "Перископа" метры,
И Хокусая синяя волна.
И снова итальянская "беретта",
Нахмурилась прицелом в точный ствол,
Из спутанных фотонов пистолета,
Рисуя Святослава Доростол.
Горящий войлок из седла Атиллы,
Ждёт кровь на Каталаунских полях,
Альвары площадей моей Матхилы,
Поют закат, когда велик Аллах.
Летим на юг,
Там что-то на прицелах,
Пуруши облака в такую рань,
То ли ашваттхи Будда и Тарквелла,
То ли архат провинции Ухань.
И грезится бегущая Мохини,
Презревшая каноны на пали,
"Волшебный свет" Манджушри или иней,
В твоих глазах, с ресницами Кали.
14 марта 2020 г.
Фото из Интернета.
Голубой огонь
© Copyright: Юрий Иванович, 2020
Свидетельство о публикации №120031403127
Свидетельство о публикации №120031403127
Рецензии