В последний путь

Накрапывал дождик.
Вокруг было много людей и цветов.
Провожали в последний путь усопшего.

Возле могилы стояла небольшая трибунка,
к которой подходил по очереди народ
и произносил прощальные слова. Как всегда, только хорошие.
Других говорить было не положено в таком месте и в такой момент.

Она стояла поодаль в окружении стайки женщин.
Выглядела скорбно. Вся в чёрном.
Чёрная шляпка с вуалью.
Чёрные перчатки.
Чёрное длинное платье с меховой накидкой. Тоже чёрною.
В руках комкала носовой платок тёмного цвета.
Тёмно-малинового...кажется.
Она часто подносила платок то к глазам, то к носику.
И всхлипывала.

О чем она думала? О нём. О жизни с ним.

Нелегко ей было.
Даже очень.
Жить с таким жёстким, непредсказуемым человеком очень трудно.
Он часто обижал её словами. И не замечал этого.
Уходил, не оглядываясь, не видя, что на глазах её слёзы после его слов.
Возвращался поздно. Не спрашивая, как у неё дела, как прошёл день.
А рассказывая про свои, не замечая опять её реакции на его слова.

И вот он ушёл.

Что она чувствовала? Ничего.
Всё отболело раньше. Отошло. Ушло.
Растворилось, будто и не было никогда.

Странная жизнь.
Оставляет иногда глубокие раны.
А иногда - пустоту.

Она улыбнулась про себя.
Робко. Неожиданно.
И подумала.
А, может, это и к лучшему.