***
Я умоляю - мне лишь это льстит.
Какой иначе из меня пиит,
Коль не кичусь я кажущейся славой?
Пустышка ли? Отнюдь. Себе же лжёте.
Как может пустозвон писать стихи,
В которых нет ни капли чепухи,
Которые находятся на взлёте?
Не Лермонтов? Не Пушкин? Право слово;
Никто не ставит вместе с ними в ряд
Молоденьких и глупеньких ребят,
С которыми и я невольно скован...
Но что же это? Бунт ли против духа,
Покорного и смирного всегда?
Теперь не избежать и мне суда,
Коснутся строчки лишь чьего-то слуха.
Нарцисс и эгоист. Но ремесло
Оценивать не смею я своё же.
Оно займёт своё когда-то ложе:
Когда в реке времён всплеснёт весло.
Свидетельство о публикации №120031309892