Из той реки воспоминаний,
где каждый берег нам знаком,
отщипываем кусочки знаний
и лепим лет прожитых ком.
И чем он больше, тем труднее
катить его – сизифов труд.
И нет его тебе роднее.
Его и ночью не сопрут.
И даже зариться не станут,
хоть он по виду и большой.
Не нужен он ни уркагану,
ни люду с праведной душой.
Ведь он лишь твой, кати ком жизни.
Не спотыкайся на пути.
Он сам закончится на тризне.
И не спеши туда дойти.
И пусть оставит ком бороздку.
Иль борозду, кто сделать смог.
Пусть не глубокую, не броску.
Но пусть, упрётся в твой порог,
откуда он начал лепиться,
твой ком из прожитых годов.
Откуда светом будет литься,
твой луч из родников-садов.
И в память, заложив закладку,
отметишь то, что сам наметил.
В свою судьбу, порой несладку.
Но каждый путь, хоть чем-то светел.
13.03.2020
Из той реки воспоминаний
© Copyright: Дмитрий Перелазовский, 2020
Свидетельство о публикации №120031307421
Свидетельство о публикации №120031307421
Рецензии