Разговоры за; полночь ни о чём.
Буквы на пол сыплются шелухой.
Лист, чернила, пишется, кляксой – чёрт.
Громче, Бог, пожалуйста. Я – глухой.
Пустота не делится, звуков нет.
Мне бы руки милые отыскать.
Только голос внутренний, как во сне,
А снаружи пусто, вишь, да тоска.
Букв опять затейливо чехарда
В полуно;чной темени, да в бреду.
Слово к слову сложится: знак мне дай.
И услышу голос твой: «Я приду!»
Голос
© Copyright: Игорь Фин, 2020
Свидетельство о публикации №120031306260
Свидетельство о публикации №120031306260
Рецензии