Блондинка

  Когда отказывает стабилизатор обезличенного мнения и вызывают недоверие очеловеченные фразы Оскара Уайлда, удерживаюсь от соблазна писать предисловие к любовному роману, в котором не принимал непосредственного участия.
  Скрупулёзно леплю фантастические рассказы.
  В них сильно загибаю, но не ресницы неправдоподобной блондинки, прочно занявшей откидное место в моём безбедном существовании.
  Лестные эпитеты, относящиеся к ней, выпечатываются аппетитным петитом.
  Она не была звездой номер РАЗ напоказ, держащей тупые ушки востро в момент, когда лопающиеся пучеглазые пузырьки шампанского приятно щекотали ноздреватый нос.
  В тот осенний незапамятный вечер кислой среды сладкого четверга блонда, которая в юности умело принимала на пышную грудь волейбольный мяч с первой подачи, произнесла с прононсом, - где твоя шахматная вилка? Сегодня чувствую себя картофельным пюре в фитюре.
  Не надо объяснять, произведённое на меня впечатление сравнимое только с нагоняющим страху девятым валом Айвазовского.
  Всё равно не допойму.
  Одно прояснилось.
  Для неё с раздвинутыми коленями и визуальными горизонтами многозначимый тот, кто коллекционирует значки, а плутовка смерть в наши ненасытные времена укротителей спагетти - продолжение жизни в ином измерении.
  Вдобавок ко всему она милостиво посоветовала попридержать язык, пробудив во мне зверя, отправившегося помыть руки с подозрением на состояние собственного психического здоровья.
  Не расстрачивать же его по пустякам и сусекам.