Обрызганный лазурью лес
Цветами, льющими с небес
Свой бесконечный синий взгляд
На то, что не вернёшь назад.
И строгой вербы седина,
И мягкий ил, что ждёт у дна
Прикосновений света редких,
И мыслей горьких, часто едких,
Как слёзы, что текут из глаз,
У тех, кто любит только раз,
Но всех вокруг. Такое - часто.
И сердцем в грудь себе стучаться
Они умеют. Мимо - просто?
О землю, будто стёртой тростью,
Не опираясь на похожих,
Идёшь один, чужой, прохожий...
Прохожий
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2020
Свидетельство о публикации №120031208442
Свидетельство о публикации №120031208442
Рецензии