был только март...

Был только март,
дожди, весна и птицы.
Был холод, ветер и мои дороги
и руки в теплых синих рукавицах
и остановки у чужих порогов.
С июнем ты пришел,
как сон, как песня,
и не была чужою остановка.
И мир казался мне порою тесным,
а лунный месяц – найденной подковой.
Коротким счастьем
стала наша встреча.
Премудрой сказкой
 истина всплыла.
Остался грустный, серый
летний вечер.
Июль остался. Ты…
А я ушла.
                12 июля 1968.


Рецензии