Их выбирают небеса

Однажды сидя у камина
за чашкой чая у огня,
спросил не помню кто меня,
о том кем стать мечтал бы я.
Глаза так живо заблестели.
Задор в улыбке промелькнул.
Но в миг сменилось настроение.
И грусти полные глаза
взглянули на игру огня.
Но долго думать я не стал.
Поэтом смело я сказал.
Вдруг собеседник мой взглянул
с изгибом в брови на меня.
– Поэтом ты сказал дитя?
Поэтом стать никак нельзя.
Их выбирают небеса.
Поэт — он болью пишет строчки.
Перо Маат ему дает.
В чернила кровь свою берет.
–Но как же мне тогда понять
смогу поэтом ли я столь?
–Тебя я должен испытать.–
Сказал с улыбкой человек
достаточно преклонных лет.
И руку крепко мою взял.
К окну меня он направлял.
–Скажи что видишь ты?
Сиянья звезд под свет луны?
Иль силуэты темноты?
–Предметов много за окном,
но вижу муху за стеклом.
Она в плену паучий сети
жужжала, крыльями махала.
Меня на помощь призывала.
С отчаянием вырывалась.
И пауку не поддавалась.
Вот то что бросилось в глаза,
когда взглянул я из окна.
И собеседник, наклонившись,
сказал на ухо мне слова.
–Поэтом, станешь ты дитя!