Лети!

Лети!..
Измученный словами,
твой мир не стоит ничего,
коль смерть в нём крутит головами
и выбирает своего

сиюминутного изгоя
для жизнью выписанных пьес.
Не бог здесь был сейчас с тобою,
а сердцем выточенный бес,

искавший новую пещеру
для игр сумрачных теней,
преображавших страхи в веру,
а ночи в миф коротких дней...

Лети...
Не думай о погоде
под сенью блеклых облаков,
где всё безвременно уходит,
освободившись от оков

давно оправданного риска
себя однажды рассмотреть
на стёртых гранях обелиска,
что воткнут в площадь.
Злость, как плеть,

хлестнёт по прошлого одеждам,
чтоб тут же выхолостить боль
не оправдавшейся надежды
сыграть простительную роль.

Лети.
Душевная отрада
почти возможна для тебя,
коль ты нашёл тропу из ада
и, над отринутым скорбя,

уже не ищешь экзекуций
за выбор, сделанный не там,
где позволительно очнуться
душе, предавшейся мечтам

на фоне жестких откровений
толпы, посмевшей рассмешить
того, кто соткан из сомнений
в прекрасных качествах души.

Лети!
В чертах, забытых ныне,
не трудно будет опознать
любовь, в которой дух остынет
и снова примется искать

себе обычного героя
для новых глав и старых драм,
в чьих сценах кто-то нервно вскроет
грудную клетку, словно храм

давно разорванных на части,
сплетённых в шелковую нить,
прохладных шансов встретить счастье,
но до несчастья не дожить...