Серебряные поэты

                Господи, дай увидеть!
                Молюсь я в часы ночные.
                Дай мне еще увидеть
                Родную мою Россию.
                З. Гиппиус.
                Свет давно уже потерян.
                Всюду кровь и дальний путь
                Уцелевший не уверен –
                Надо руку ущипнуть.
                Н. Оцуп.
Петербургский бомонд - символисты,
Разглядевшие отблеск зари,
Углубленные в вещь акмеисты,
Приютил вас, жалея, Париж.

Петербург вас растил с колыбели,
Вас любила родная Москва,
Но вы главные песни не спели -
Устарели былые слова.

Самородки, от бога таланты
На стихах заточили перо.
Выпал жребий, и вы - эмигранты,
Поместят вас потом в серебро.
               
Горизонт революции зыбок,
Вот и скрылся вдали Петербург,
Где-то в прошлом -  отчаянный выбор,
Впереди - неизведанный  круг.

Предстоит все дороги измерить:
Кто-то храм свой найдет вдалеке,
Кто-то станет парижским Верленом,
Без серебряных струн - налегке.
 

Сочинителям вольным – их воля,
Только  тянет к родимой земле,
К краснощекой рябине, что в поле,
К незаметной тропинке в траве.

А в  России леса и равнины
Излучают таинственный свет...
Неуютное слово «чужбина»
Сочинил, вероятно, поэт.

Собирают поэты в их строчки
Ручейки  неприкаянных слов,
Их   питает могучий источник –
Свой язык и к отчизне любовь.

Как  смятение  шепчет – вернуться…
Впереди – Петербург? Колыма?
Как же ветры усталые вьются
Перед Сент-Женевьев-де-Буа!