Была эпоха не свободы

Была  эпоха не свободы,
А сколько гениев дала,
И вот свобода наступила,
И никого не родила.

Так в чём же корень не свободы,
Что для художника важней,
Жестокости людской природы,
Бесчеловечности вождей.

Наверно век чрезвычайный
Война, война ещё война,
И революции страданья,
И мирной жизни нищета.

А время новое всё обнажило,
Масштаб талантов не велик,
Читатель понял это живо,
Поэта заурядный лик.

Поэт, рождённый небесами,
Закрепощён служенью своему,
Он, как влюблённый уж не с нами,
Он поглощён, он в замкнутом кругу.

Поэт, как яблоня, живёт
Обременённый  зрелыми плодами,
А пустоцвет всё трели льёт,
Пустыми не живыми словесами.


Рецензии