Весь бред – по полочкам,
А самый главный
Я положу в конверт
И поездом отправлю...
Под ровный стук колес,
Которым все равно,
Он выйдет покурить,
Сквозь тамбура окно.
Роняя пепел в ночь,
Где тени прошлых лет,
И, выбросив билет,
Забыть весь этот бред.
Навеет стук колес
Вечернюю хандру,
И заспанный сосед
Доест свою хурму,
И обгоняя сон,
Как будто невзначай,
Бредовая луна,
Прольется словно чай.
13.01.2020г.1ч 50 мин...
***
© Copyright: Андрей Душечкин, 2020
Свидетельство о публикации №120031203132
Свидетельство о публикации №120031203132
Рецензии