Простите, простите...

Простите, простите, господа!
Что я ваш взор собой не ублажала,
Глаза распахивая томно не вздыхала
И декольте… не оголяла иногда.

Простите, что блондинкой не слыла
Каблук не тот,  не та, увы, нога,
Стан, шея, голова… не балерины. 
Что мне на лужи шубы не стелили.

Простите, что невзрачна, что скромна,
Что честь блюла, что честная была
И бриллианты, что –  не для меня.
Что для меня лишь лето, осень и зима.

Все краски радужной планеты!
Всё для меня – поля и реки, и холмы.
Закаты для меня и для меня рассветы
Глубины чувств и океан любви!

Стихи, стихии, солнечные вёсны!
Травы зеленой  яркие  холсты
И музыки космической басы...
Алмазной пылью сверкающие плесы.

И пусть, не все меня любили...
Но мне все не нужны, нужны лишь те
Кто нужен мне, не тысячи другие.
Зачем те тысячи, скажите честно мне?

Не могут все стать искренне родными.
Софиты прочь, от них в глазах слеза.
И ничего не говорите ныне.
Всё есть и жизнь, и жизни полнота.

И шубы ради бога уберите…