Триста метров

От нас до них – всего лишь триста метров,
Которые зовём передним краем.
Здесь жизнь не отделяется от смерти,
И мы по этим правилам играем.

До мелочи изучено пространство,
На карте имя есть у каждой кочки.
Привыкли чтить рельефа постоянство,
И, если что-то делаем, то – ночью.

У них там тоже всё по распорядку –
По нам три раза в день стреляют пушки.
И так же пишут в ротную тетрадку
Тех, кто попался снайперу на мушку.

…Но вот сегодня утром, по ракете,
Бросок туда, где говор не по-русски,
И пальцы, подпружиненные смертью,
Готовы жать податливые спуски.

Мы наконец-то встретимся вплотную,
«Фельдграу» их попробуем штыками.
Лицом к лицу – смерть ощутим шальную,
Посмотрим, как найдёт коса на камень…

Бой рукопашный – страшная забава,
И не считаю я, что жизнь – копейка.
Во все гранаты ввинчены запалы,
И смазана родная трёхлинейка.

Сигнал!
      Рывок!
Внизу остался бруствер
И ковыля поблекшие колосья.
Цевьё винтовки пальцы жмут до хруста.
А в голове одно: «Ну, понеслося!»…