Про котлету

Ещё прохладно, насморк тут как тут,
депрессия – нехватка витаминов.
Но март в крови вершит желанный труд,
наращивая выброс дофамина.

Весна на улице старается не зря,
и из подвальных маленьких окошек,
где в холода торчали ушки кошек,
исход вершится сонного зверья.

Их дух живучий зиму превозмог.
И нет средь них опущенных и слабых…
Здесь производство кошек на поток
произошло в промышленных масштабах.

Одни уселись, эти разлеглись,
сканируя пространство тёплым носом –
так происходит истинная жизнь
без ложных тем и призрачных вопросов.

Прослеживается чётко мысли нить,
в глазах сверкнувших вовремя и метко:
– Прохожий, эй! А где моя котлетка? –
с пристрастием хотят они спросить.

Вопрос по-сути, ставится ребром!
Двусмысленный ответ зверью не нужен.
И мы, склонившись, завтрак им несём,
и бизнес-ланч, и калорийный ужин.

В их позах скромность и хороший тон.
Их, как всегда, изысканны повадки.
Всё к месту в них: глаза, хвосты и лапки
и, даже, про котлету закидон…

За красоту, за выверенный взгляд,
за стойкость от заката до рассвета,
почти что каждый поделиться рад,
и… вот она – искомая котлета!

Готов я поучиться у зверья,
но видно за грехи мои расплата –
котлету вдохновенья жду я зря…
фрустрированный, злой и виноватый.

О боже, я ни в чём не виноват!
Язык кошачий зная лишь немного,
шаманские камланья невпопад
я возношу неведомому богу.

Я вверх гляжу, я жду как идиот
прямого адекватного ответа:
– Эй, бог, скажи, а где моя котлета?!!!
Но бог молчит, котлету не даёт.

Да, я не кот – так странно это знать.
Я – знак вопроса у черты заката.
Котом с котлетой, мне уже не стать…
Наверно карма в этом виновата…