Внутренний мир
В нём созревают покрасневшие маки,
Разбросаны кем-то иглы хвои,
На ощупь так они неприятны.
За милостью моя тирания,
За правдой таится лишь ложь,
Поджигая серу у спичек,
Я тушу свой огонь лишь огнём.
Свидетельство о публикации №120031108153