Пушкин обронил семьсот восемьдесят три;
Есенин пролил четыреста два стиха;
Тутешный поэт выдавил тысячи три. Посмотри!
Несусветная в поэзии выходит потеха!
Дедушка Некрасов родил до пятиста, и одно;
Миша Лермонтов подарил близ четыреста;
Мало писали столпы, но зато как поднесено!
Все рыцари слова, с гражданства поста
К нам снизошли, льют любовь, осветляют глаза.
Школьников юных, господ в летах умы теребят;
Книжку возьмёшь, что ни стих, -то слеза.
Явившись из прошлого, о грядущем скорбят.
Видят всё мэтры, верстают страницы там, за небом:
-Что измельчали, потомки, перо и бумаги не те?
-Нет, у нас рубеж сверхзвуковой, ширпотребом!!!
-В словесных завалах дорогу найдёте к мечте?
- Дорогу найдёте к мечте?
- Найдёте к мечте?
- К мечте?
- ...чте ?...
- Эх!...
Пушкин обронил... Есенин пролил...
© Copyright: Рафаэль Полянкер, 2020
Свидетельство о публикации №120031102217
Свидетельство о публикации №120031102217
Рецензии