Из ста семнадцати страниц
Тебе досталось только восемь,
Всего лишь восемь строк - как птиц,
Что клином улетают в осень.
И это был не мой роман
С размытой линией сюжета.
Лежит обманчивый туман
На строчках прожитого лета.
И гарью с торфяных болот,
И поздней осенью без срока
Отмечен был тот странный год,
Что сматывал в клубок дороги.
Мы в поисках безлюдных мест,
Особый драйв поймать мечтали.
Но был уже сколочен крест.
Тебя спасли, меня - распяли...
Ну что же, раз очередной,
Я думала, кресты все - в прошлом,
Подведены одной чертой,
И дальше - только о хорошем...
И листья золотым дождем
Вплетались в волосы напрасно,
Знак мимолетности на всем,
Что в мире называют счастьем.
Из ста семнадцати страниц
Теперь осталось только восемь.
Всего лишь восемь снов, как птиц,
Что вмерзли в ледяную просинь
Холодных и чужих страниц,
Как в недочитанную осень.
Из ста семнадцати страниц
© Copyright: Рада Георгиевская, 2020
Свидетельство о публикации №120031009620
Свидетельство о публикации №120031009620
Рецензии