В избе стены совсем обветшали,
И светильник в негодность пришел.
Воск свой свечи, как слёзы, роняют,
Мне до боли и спазм хорошо.
Строчки ровно бегут по бумаге,
Подчиняясь движенью пера.
Тишина придаёт мне отваги
И желанья писать до утра.
Как становятся дороги строки,
Что рождаются в свете свечей.
Скрыты в них вдохновения истоки,
И загадки бессонных ночей.
В избе стены совсем обветшали
© Copyright: Анатолий Сутугин 1, 2020
Свидетельство о публикации №120031008499
Свидетельство о публикации №120031008499
Рецензии
