Поэт затем и больше, чем поэт?
Чьё "сладкое"? Всегда лишь на портрет,
Где кроме его близких, врагов - нет?
Привесят, на виньетку эполет,
Ну и всплакнут потом, что перестал
Их "доставать", - бухн'ут! На "сорок дней"!
А тот? - При жизни вовсе не пытал?
И не' был их, глупей? Или умней?
Он просто душу, чуть пораньше отксребал
Про, что ваял в слезах и весь в говне,
Не он же там её, - всю обосрал?!
А те, кто говорили ему: - "Не!
Ты чё тут нам, несёшь? - "Куда мы прём"?!
Иди, - вон там! За светлое и пой!
А мы потом, С тебя и настрижём,
И подотрёмся тоже там тобой,
Да он не мстит! - Поэты мстить не бздят!
Но врежутся в мозги простые строки,
Потом, когда - "Все цепи облетят,
Оковы опадут и зачирикают из тлена, - не сороки".
Месть поэта
© Copyright: Сергей Тумаков, 2020
Свидетельство о публикации №120031007428
Свидетельство о публикации №120031007428
Рецензии
