Художник

Глядел мальчишка, просто восхищаясь.
За этим лесом тёк его ручей.
Играли краски, в тучах отражаясь,
Расчерченные веером лучей.

Остановить прекрасное мгновенье
Хотела его юная рука.
Нарисовать рассвет по вдохновенью,
И подарить потомкам на века.

Он посетил известные музеи,
Все выставки художников вокруг.
Поддерживая высшие идеи,
Заметил его самый лучший друг:

«Чтоб довести талант до совершенства,
Тебе наука целая нужна.
Твои  картинки – элементы детства.
Учись, пока что смешивать тона!»

В трудах упорных уходили годы.
И вот однажды утренней порой
На холст готовый, подчиняясь моде,
Нанёс мазок любимый наш герой.

В мазке была загадочная сила,
И чувствовалась мастера рука.
Друзья художники начало оценили,
Сказали: «Есть талант наверняка!

В создании больших картин элитных,
Средневековый мастер не один,
Для переходов красок колоритных
Использовал в работе  мастихин».

Налёг на изучение теорий,
И техники элитного письма.
Изображал кусочки неба, моря,
И в этом преуспел уже весьма.

Критиковал нещадно за халтуру,
И даже нарывался на скандал.
Нажил себе седую шевелюру,
А вот картин народу не создал.

Стоял в его квартире одиноко,
Мольберт, забытый уже много лет,
С одним мазком, напоминавшим око,
Мальчишкою задуманный рассвет.