В консервной банке черепной коробки
Шустры, ловки, но большей частью робки,
Как узники средь стен сырых подвала,
Роятся мысли. Здесь им места мало.
Опутаны снаружи сетью быта.
Нет выхода отсюда. Дверь закрыта.
Пожар бушует от страстей накала.
Пустите мысли. Здесь им места мало.
К познанию стремление, пугая:
«Вселенной вечной не достигнуть края»,-
Ножи преград в кипящий мозг вонзало.
Пустите мысли. Здесь им места мало.
Гоните прочь, что жмет подобно грузу.
Ищите день и ночь подругу Музу.
И улыбайтесь над стихом устало.
Пустите мысли. Здесь им тесно стало.
Мысли
© Copyright: Виктория Пасюкович, 2020
Свидетельство о публикации №120031006311
Свидетельство о публикации №120031006311
Рецензии
