Быть может, через двести лет
И после зим бесснежно-лютых,
На глубине двух тысяч лье,
Наступит солнечное утро,
И сизый дым табачных дней,
Клубком скитаясь по карманам,
Напомнит снова о войне,
Коснувшись незажившей раны,
И просочится кровь, как нефть,
Из скважин на мундире старом,
И на щеке, вдруг, вздрогнет нерв,
Слепую проявляя ярость.
Изменят цвет знамен полки,
По городам чума станцует,
А мы привычно все звонки
На Бога переадресуем.
Ведь даже через 200 лет
На выгорающих страницах
Напишут, что любви болезнь
Тысячелетиями длится.
Болезнь
© Copyright: Василий Мятежный, 2020
Свидетельство о публикации №120031004148
Свидетельство о публикации №120031004148
Рецензии