выгрызи всю штукатурку, чтоб наконец добраться до кирпича,
и пойми, что жёлтый был только в сказке,
все ожидания - мука.
кончай кричать,
будто ребёнок, лежащий зимой в коляске.
выбей себе все кости из бледных рук,
вытерпи все, что валится третий год,
когда-нибудь точно замкнётся круг,
время придёт.
оно даже уже в пути,
но ему до тебя надо ещё зайти
к другим,
как очередь в поликлинике:
на обшарпанной стенке - гимн,
и рядом фото великого.
вынь всю мелочь из зимней куртки,
может найдёшь пару сотен, чтобы сбежать
куда-то, где можно тушить окурки
где-то дальше, чем собственная кровать
убивать
себя
не имеет смысла,
здесь итак собрались все черти.
как только закончу писать о любви,
напишу о смерти.
писать о смерти
© Copyright: Фриссон Мондегрин, 2020
Свидетельство о публикации №120031002297
Свидетельство о публикации №120031002297
Рецензии