Пастой цветною

Пастой цветною писала письмо.
Нервно читала, глядела в окно.
Сдуру взвалила учёбы ярмо;
Не понимают шнурки* ничего…
Преподы эти сводили с ума:
То – семинар, то – конспектов тома.
Строчку то синих, то чёрных чернил:
Пусть этот колер ему бы открыл,
Что настроение – сложный предмет;
Вот оно есть, ну, а вот его – нет!
Что он не пишет? Работа, досуг?
Скажет ещё: не хватает, мол, рук!
Утром – работа, а ночью – трактат.
Как не устал от ученья утрат?!
Красным чернилам вдруг волю дала.
А почему – и не знала сама…
Шлёт в его город депешу свою;
Долгой зимой там метели поют.
Нету ответа ни год, ни другой.
Только её не потерян покой.
В жизни идёт всё своим чередом.
Но вспоминает порой о былом...
Невозмутимо ей с мужем. Уют.
Сын подрастает. В достатке живут.
Думает часто: мол, кто он и где,
Как он живёт в своей дикой тайге?
Видный учёный, иль интеллигент,
Может, компании он президент?
Мысль не давала покоя давно.
Хоть и звонок не решит ничего…
Взять позвонить?! Вдруг услышит: – Ты где?
Вальсом фантазии вмиг – в голове...
Мама его тихо трубку сняла:
– Как он живёт? И что не весела?
Превозносил тебя, верил, любя,
Но не прожил ни единого дня:
В красках письмо получил и поник.
Памятью мне о любви той дневник…
Рухнуло всё с тем проклятым письмом!
С тех-то я пор и тужу о былом…
…Плакала женщина, совесть казня.
Было письмо ведь – пустая мазня!


*шнурки – родители.