Старец

В зените  солнца - воздух липкий.
Хромает старая арба.
Забыты прежние ошибки,
Испита прежняя судьба.

На колесо намотан ветер,
И лентой вьется пыль дорог.
И очагов сгоревших пепел
Летит от стоптанных сапог.

В оглоблях древность спит угрюмо.
Седой старик дымит махрой.
И - мимо блеска, славы мимо
Арба ползет своей тропой.

Как будто от свершения века,
Мы так давно в рассвет бредем,
Слезу, скатившуюся с века,
Сминая пересохшим ртом.

И нам – не золото в награду.
И нам – дороже всех богатств
Вот эта зорняя прохлада
И вольный ветер в кромках глаз,

Звон поднебесья колокольный,
Размах блеснувших в солнце крыл
И степь, поющая со стоном,
Где низко клонится ковыль.

Душа горда бескрайним светом.
Душа горда глотком воды.
И тем, что тихо, не приметно
Вершатся тайные труды.

Собью с подошвы грязь столетий
И напою водой вола.
И скажет старец: «Ты в ответе
За мысль. Не только за дела».

Старик уйдет  глубоко в мысли.
И станет взгляд прозрачно-синь.
Он так давно к святым причислен,
Что и не помнит лет и зим.