Недосягаемо...

Когда душа поёт с восходом солнца,,
Что освещает синий небосвод,
И кажется, до самого до донца
Просвечивает бирюзовость вод,
И всё пространство дышит солнца лаской,
И ветерок прилёг к подножью гор,
Окончив бесшабашность своих танцев,
Как сердце тишиной пленит простор!

Художнику не написать картину:
Нет красок, нет таких цветов,
Чтоб передать прозрачную стремнину,
Атласность моря и зелёный кров
Лесов кудрявых по горам высоким,
Не написать шумливый водопад,
Разбитый на брильянтовость осколков,
Что рядом с мощною лавиною летят!

Как передать скольженье лёгких теней
Средь дрёмы этих царственных лесов?
Возьмётся ли хотя бы один гений
Сравниться с мастерством Божьих трудов?-
Кто передаст полёт белки-летяги
Или вилянье рыжего хвоста
Лисицы, хитрой хищницы-плутяги,
Иль дрожь зайчонка средь ветвей куста?

Вся Жизнь - движенье! Чувств лавины!
Художник ловит лишь статичный миг,
А память дополняет все картины:
Шторм Айвазовского ревёт, бурлит, летит
Высокой бело-пенною волною,
А ветер воет злобно и свистит!-
Мы дорисовываем памятью порою
Любой, самый реальный, точный вид.

Бог наделил таким нас совершенством:
Вернуться к мигу жизни будто вспять,
И из картин годов продлённости
Мозаику всей жизни составлять.