Весною к смерти ближе, чем зимой.
Вот сколько о прощении ни ной,
Не подадут! И заслужил ли кто-то?
Циничный день, погода – хоть убей,
Налей, дружок, отравы мне скорей,
Да помянём февраль и скрип пролёток.
Что губит нас? Зелёный пастернак,
Чей цвет и вкус с годами не иссяк,
А только стал ещё неотвратимей.
И мы ворчим, киваем и мычим,
Нам не дано, у нас "грачи-дрочи" –
Усталые, смирившиеся мимы.
Ты помнишь бога? Он меня любил...
Куда же ты на скатерть льёшь, дебил.
Нет, не прощу! И что, что воскресенье?
Что наша жизнь? Смахнуть да растереть...
Опять не доливаешь мне на треть?!
Не чокаясь. По полной! За прощенье.
Весною к смерти ближе, чем зимой...
© Copyright: Олег Озарянин, 2020
Свидетельство о публикации №120030905654
Свидетельство о публикации №120030905654
Рецензии
Настоящее.
Как бы кто и не морщил носик, настоящее. И чувство и стихотворение.
С почтением
Кованов Александр Николаевич 28.10.2020 12:52 • Заявить о нарушении
Как бы кто и не морщил носик, настоящее. И чувство и стихотворение.
С почтением
Кованов Александр Николаевич 28.10.2020 12:52 • Заявить о нарушении