Шершавым словом точу ножи,
Соблазняюсь искренне, но не часто,
Не смотрю ТВ, но браню режим,
С запалом говорю о власти.
Она (т.е. власть) не знает, кто я такой,
Что я вообще есть,
А мне, по счастью, плевать,
Потому что я – есть.
А это уже немало!
Звезды, падающие с небес,
остаются выше,
Мир, покоренный неизвестным героем,
Улыбается ему в ответ.
Проснувшись,
С самого утра брожу по плоской крыше,
Одинокий, обездоленный
провинциальный поэт.
Думаю о ней,
Снившейся мне ночью, -
Как волосы рукой осторожно гладил…
Потом -
Пришел муж и ударил мне по почке -
Одинокому, обездоленному
провинциальному поэту.
Корабли возвращаются в гавань.
Брег брюзжит носом.
Зарифмовать чтобы – остается «справа»,
А затем «поносом».
Шершавым словом точу ножи,
Что-то думаю.
Политический режим
Давит на меня
Массы суммою.
2020
Провинциальный поэт
© Copyright: Евгений Сапрыгин, 2020
Свидетельство о публикации №120030904204
Свидетельство о публикации №120030904204
Рецензии