Дорога в тумане

Всё в тумане. Всё в сплошном тумане.
Пахнет гнилью с ближнего залива.
В одинокой книге на диване
ни единой строчки о счастливом

времяпровождении на свете.
Облако выхаркивает птицу.
В жёлтом отражается паркете
долгое падение ресницы,

девушка у зеркала, бутылка,
зеркало, картина в старой рамке.
Накопились в области затылка
кучевые - зряшной перебранки.

Девушка - красавица, невеста,
запах гнили, гул автомобиля.
Сколько остаётся мне до жеста
мужества и полного бессилья?

На картине - троица распятых.
Иисус, убийца, обещанье.
Я вхожу в кино семидесятых,
где одно прощение-прощанье,

где гниёт залив, бежит фиатик,
и влетает в ёмкость бензовоза.
Девушка, приснявшая халатик
проливает вдруг большие слёзы,

покидает новые объятья,
жалобно кричит - О Боже! - Богу,
надевает розовое платье,
выбегает плакать на дорогу.

Гниль залива возникает в кадре,
превратился друг в щепотку пепла.
Если героиня встретит падре,
скажет он - Бедняжка, ты ослепла.

И погладит тонкою рукою
волосы блудливой чуткой девы.
Отчего я вижу свет покоя,
слышу милосердия напевы

в старом фильме о непостоянстве?
Девушка продрогла над могилой.
Что такого в этом итальянстве
и в давалке маленькой и милой?

Запах гнили! Вот и всё понятно.
Запах смерти, жизни и броженья.
И туман. И световые пятна
уличного быстрого движенья

то навстречу гибели, то дальше -
в сторону любви, где - босонога -
сквозь туман бежит, крича без фальши,
девушка, и прячется дорога.