Наверно, тут какая-то ошибка...

Наверно, тут какая-то ошибка:
Не сына то хоронят твоего.
Оркестр под названием «Улыбка»
Прощальный марш играл не для него!
И не о нём районная газета
Поместит после скудный некролог
На первой полосе... Да что же это?!
Да как же это может быть, сынок?!
Из цинка ящик вскрыли, как консервы...
В нём — деревянный, бархатом обит...
И мальчик твой лежит... И рвутся нервы!
Ты не узнаешь, кем он был убит.
Сперва сказали — снайпером в Аргуне.
Потом — что это надо уточнить...
Ему лишь девятнадцать лет в июне
Исполнилось... Да нет, не может быть!
И женщина чужая валерьянку
Сует тебе и мужу твоему.
Да как он завтра сядет за баранку?
Как жить обоим вам, и жить к чему?
Чем оправдать неправедную славу,
Воздвигнутую на телах детей?
И в первый раз ты проклянёшь державу,
Зовущуюся родиной твоей!
Вернуть назад последние полгода,
А с ними сына — глупые мечты...
Стоит сентябрь. Хорошая погода.
Кругом всё листья, звёзды и цветы...