Как сильно мы привыкли жить,
Но не устали об жизнь разбиваться.
Совсем не умеем, но любим любить
И обречены лишь с собой оставаться.
Быть молодым, но душой постареть,
Истину выискать в битых осколках
Что лучше однажды пылая - сгореть
Чем жить угасая безсмысленно долго.
Глупо и немощно смерти желая,
Но очень страшиться себя погубить.
Вновь безнадежно во снах исчезая,
Чтобы на время всё это забыть.
И после, в моменты неистовой боли,
Что душу бороздами будет клеймить.
Как будто всех нас на куски распороли,
Но мы эту боль будем боготворить,
А жизнь, эту боль обернет для ранимых,
Огромными стаями бешеных птиц.
В печальных задворках так нежно хранимых,
Слезами пропитанных белых страниц.
Привыкли жить
© Copyright: Бутаков Максим, 2020
Свидетельство о публикации №120030807705
Свидетельство о публикации №120030807705
Рецензии