Ах, Зверев, Зверев, твои бы линии в поле,
За ветром гнаться и знать, что не все по кругу,
А так одно бессилие яркой боли,
И мрачный сеятель, пожинающий вьюгу.
Бесстыжий лыжник в мелькании тонких палок,
Пятидесятые, Сокольники и смрад эпохи,
Я отстал от поезда, я смертельно жалок,
Я не слышу песни, я слышу вздохи.
И моих амбиций потуг тревожный,
Как зажатый в тисках носок без пары,
Намекает: вложи же жезл свой в ножны
И запрячь в чемоданчик старый,
И забрось-ка его подальше,
В пруд зеленый за домом, что ли,
И назло подступающей к горлу фальши
Припусти за зверевской линией в поле.
Жизнь и приключения Анатолия Зверева
© Copyright: Максим Соколинский, 2020
Свидетельство о публикации №120030807086
Свидетельство о публикации №120030807086
Рецензии