Остаться б хотя бы строкою...
Про свет путеводный в окне.
Про ветку над быстрой рекою.
Про город в закатном огне.
Про яркие кисти рябины,
Чей отблеск ложится на лес,
Рисуя нам жизни глубины
На рваной холстине небес.
Остаться б единственным словом
Про эти в окне облака.
Про город в закате лиловом,
Где ветка дрожала слегка.
Про тягу души к бескорыстью.
Про выси, где звёзды тихи.
Про то, как рябиновой кистью
Писались вот эти стихи.
Свидетельство о публикации №120030800680