I. Когда похмелье не несет вины...

Когда похмелье не несет вины,
Но только безразличие, а сны
Безобразны, и запахи весны
Не только что не радуют – не ранят,
Когда внезапно чувствуешь испуг
При мысли, что любовница иль друг
В сжимающийся мир к тебе нагрянет.

Когда, безвкусны, каждые слова
Слюною липнут к небу, голова
Отделена от тела и едва
Способна к мысли и душа не слышит,
На каждом вздохе ниже потолок
И потны простыни, и в каждом уголок,
Где не вместилась боль, проникли мыши.

И ты себя не чувствуешь, скорей
С десяток серых маленьких зверей
В отдельности, и скрипами дверей,
Их визгом до тебя доходят звуки.
То в миг без боли (несравненный миг)
Осознаешь, что навсегда старик.
Пока в руках, но выдержат ли руки.

Банальнейший источник перемен
Во взглядах, в настроении, измен
И свадеб, поисков взамен
Былых иной, уже вполне реальной, цели,
Предательств, конформизма, наконец
Стремления увидеть свой конец
В своем дому и в собственной постели.

По новой начинают счет побед
Над чувствами, а трезвости обет
Со скукой вкупе возвращают миру цвет,
Утраченный при детском дальтонизме.
И мямля, тугодум или пострел,
Но смотришь, каждый в чем-то преуспел:
В смирении, в тщеславии, в цинизме.

И мне б пора избрать стезю поста,
Достигнув всуе возраста Христа,
Не подобрав по мерке ни креста,
Ни идеалов, не играя в сказки.
Все так, когда не принимать в расчет,
Что с детских лет я ненавижу счет
И пуританства скабрезные маски.

Что остается? Вновь порочить свет,
Решить, что смысла в дальшей жизни нет?
Не лучше ли, коль скоро ты поэт,
Петь песни, обращенные к подруге.
Метет, и снег купается в снегу.
Я здесь один. Поскольку не могу
Петь в пустоту, то это – песни к вьюге.