Рать

Вновь ворочаться в берлоге,
На замки защелкнув дверь.
Этот день – больной и строгий,
И тоскливый, словно зверь.
В день Восьмой весны – в нирване
Вновь зализывать рубцы,
На продавленном диване
Пересчитывать хребцы.
Ведь наверняка средь истин
Я ударница трудом –
Лишь бы к празднику был чистым
И весёлым  этот дом.
И меня ведь не убудет –
Ни в метёлке, ни в воде –
Лишь бы был приятен людям
Этот, самый Женский, день!
Но – надежды все разбиты,
Разлетелись по ветру.
Я, как Золушка, забыта,
Мою-мою, тру-тру-тру.
И никто не смог «Спасибо!»
Отворить свои уста.
«Ты, как солнышко, красива!»,
«Ты, как звёздочка, чиста!».
Недогадливы мужчины,
Состоятельны вполне.
Шоколадок нет, но в спину
Всё плюют окурки мне!
Словно тень историй разных
(Памятью сыта земля!) –
Как давал холопу в праздник
Барин – целых три рубля!
И влюблёнными глазами
Расцветал слуга внутри.
И старался: ведь хозяин
Так ЗА ТРУД благодарил!
А сейчас – живём без правил,
Без любви – хоть с ноготок:
Подтирачку – не поздравил
С женским праздником никто! --
Заглянув  в концы былого
И участливо в глаза,
Удосужившись – хоть слово,
Слово доброе сказать!!!
Вроде весь интеллигентен
И умён  честной народ.
Может – я уже не женщина?
Может – нечто, средний род?
Этот день забытой дуре –
Жгучим праздником горит
И кошачьим маникюром
Раздирает изнутри –
Тот комочек из колодца,
Что куда ни кинь – стена,
Тот, что в рёбрах глухо бьётся  --
Как надежда без окна. –
Где в плевках мужских и пылких
Не подъезды – сразу рать.
Завтра вновь пойду – бутылки
И окурки собирать.
                08.03.2020
Иллюстрация из Интернета, спасибо автору.