Пусть так
фисташковый ветра прибой —
орлицей свободы под кожей джейрана —
ты миг вечно длящийся мой.
Ты хаос, забытого в ирисах лета —
вдоль ямочкек солнц на щеке,
где прячется в звуке души моя дека,
на март, на восьмое, в тебе.
Свидетельство о публикации №120030801284