И может - это к счастью?

Экспромт..

Я на чисто не переписываю стихий  черновики.
Живу, как люди все,  я на черно, экспромтом.
С изъянами, ошибками, кляксами стихии все  честны.
Они бессознательные не приукрашены кривым словом.
 
Идет  в душе волна, как на море, пусть идет.
С головкой сверху внезапно накрывает.
Поет тогда  моя душа, как может, так поет.
И мне других  песен  в тот момент не надо.
 
Поэзия без правил мне  безграничностью близка.
Когда  песнь  льется  без прикрас, я  словно в блажи.
Я чувствую тогда, что моя душа так  же широка,
Как вся Вселенная в ночи поющая  пред нами.

Тогда я  словно расширяюсь, устремляясь в даль,
То поднимаясь вверх, то  вниз падая  волною.
Тогда я -  необъятный Космос,   В безбрежном океане ураган.
И,  полагаю, мне ни к лицу,  становится не собою.
 
Пусть будет  песнь такой, как  на черно моя жизнь.
Ее  никаким модным платьем  невозможно  приукрасить.
Она летит, бежит, кружит, дрожит, болит,  спешит, грешит.
Ее на чисто  не переписать! И может -   это к счастью?