Табачный сизый дым, как персональный смог...

Вновь шепчет что-то на ухо чуть слышно
К метаморфозам склонная душа:
То ль "Отче наш", то ль "Хари-Рама-Кришна",
То ль "Наливай по новой, кореша!"

Табачный сизый дым, как персональный смог,
Дамоклова меча не видно, слава Богу!
Из всякой ерунды пророс чеканный слог,
Но понял, что не там, и зашагал не в ногу.
И корчил рожи мне, и ухмылялся бес,
Еще вчера толпой объявленный мессией!
Прошли те времена, когда Бирнамский лес
Ходил на Дунсинан. Но только не в России.

Ни новая Москва, ни старый  Третий Рим
Не верили слезам... И нету виноватых!
Что ж давят на строку пустые алтари,
Терзая душу в кровь, как вечные стигматы?
Две тыщи лет назад на мир сошла Весна...
Нисан... кто очинял евангелистам перья?
И смотрит пустота из черного окна,
Как мысли рвутся ввысь и увязают в вере.

...Табачный сизый дым, как персональный смог.
Дамоклов меч упал, но, слава Богу - мимо!
Одумавшись, назад, в строфу вернулся слог,
Мой закаленный слог, привычный к никотину.
Факир на час, я сам ступил на этот путь:
На дудочке играть пред царственною коброй!
Но, как сказал поэт: и я когда-нибудь
Прекрасное создам из тяжести недоброй.

5-6 августа 2000