На улице дикость.
не растёт виноград,
здесь лоза умерла не от зноя.
Здесь каждый без слова
и каждый не рад
Небо новое! Небо новое
Чёрное небо вздымали вдали, -
На кону у них лживые короли.,
да под небом в унылом конверте
лишь стихи о смерти
А Сентябрь кричал о начале начал,
двигал дымом весёлым.
Он качелями мир наш словами мотал,
чтобы жить городам и сёлам.
Все пришли к одному,
сели с лешим в дому
и земля была словно пепел. ****ь!
Что мне делать сейчас, не понять самому
Будущего - не увидать!...
Что мне делать сейчас,
не понять самому
да вот не хочется
просто так
умирать!
Да ударили...
© Copyright: Андрей Барышев, 2020
Свидетельство о публикации №120030707689
Свидетельство о публикации №120030707689
Рецензии