На поэта напали черти,
Насадили его на вертел.
Жарят душу пуская слюни…
В январе ему, как в июне…
Тело бегает по ухабам,
По сугробам и снежным бабам.
Ищет тело душе покой,
Перепутав его с тоской.
В нём от боли взвывают строки,
Строфы вьются, как волос с паха.
Бьётся пульс, как электротоки
Производственного размаха…
Машут ангелы ангелятам:
Не ходите на эти звуки.
В этой твари ничто не свято.
Ядом брызжет душа от муки…
А поэт погружаясь в водку,
Как в пучину народной славы,
Откровений своих щепотку
Разбавляет ведром отравы…
Так и сдохнет, как пёс безродный
Под забором в помойной яме…
Но пройдёт сотня лет и модной
Станет вера поэта в пламя.
Для чертей не впервой такое.
Отстрадав за ошибки плоти
Достигает душа покоя
Там где мир не стоит напротив.
Рай упьётся его стихами.
И за муки придёт награда.
Ангелята прижмутся к маме,
Чтоб вернулась душа из ада.
Муки поэта
© Copyright: Андрей Кондаков, 2020
Свидетельство о публикации №120030707661
Свидетельство о публикации №120030707661
Рецензии