Из Чарльза Буковски - О, Мы Изгои

                Чарльз Буковски


                О, Мы Изгои


                ах, господи, что за КОМПАНИЯ:
                поэзии
                поэзии, постоянно больше
                ПОЭЗИИ.
                если она не
                появляется
                выманите её
                слабительным,
                добейтесь своего имени в ОГНЯХ РАМПЫ,
                сделайте его размером 8 и 1/2 на 11
                в мимиографе.
                пусть это будет ЧУДОМ.
                о, господи, писатели самые отвратительные
                из всех хамов на свете!
                желтозубые, ссутулившиеся,
                трусливые, блохастые и
                несомненно... в комнатках - детских конструкторах
                с их дряблыми душами
                они говорят нам
                что не так с этим миром -
                будто бы мы не знали что
                полицейская дубинка может
                раскроить голову и что война забава
                ещё более грязная нежели
                брак...
                или укрытие в баре-подвале
                от своей жёнушки которая не ценит его
                а детей он не
                хочет.
                он говорит нам что сердце его утопает в
                блевоте. чёрт, все наши сердца тонут в блевоте,
                в рассоле для сала, в скучной любви.
                но он думает что такой он один, он думает что он
                особенный и он думает что он Рембо
                и он думает что он Паунд.
                а смерть? как насчёт смерти? вы знали
                что все мы должны умереть? даже Китс умер,
                даже Милтон!
                и Д.Томас - ОНИ УБИЛИ ЕГО, само-собой.
                Томасу не нужны были все эти дармовые напитки
                все эти бесплатные "киски" -
                они... ПРИНУДИЛИ ЕГО К ЭТОМУ
                в то время как должны были оставить его в покое, чтоб
                он мог писать писать ПИСАТЬ!
                поэты.
                а есть ещё один
                типаж. я встречался с такими в их загородных
                домах(не спрашивайте меня что я там делал потому что
                я сам не знаю).
                они родились уже при деньгах и
                им не нужно было марать руки в грязи
                скотобоен или моя
                засаленную посуду или
                водить такси или сводничать или продавать "траву".
                это даёт им время понять что такое
                Жизнь.
                они входят со своим бокалом коктейля
                удерживаемым около сердца
                а когда они пьют они лишь
                пригубляют.
                вы пьёте зелёное пиво, что принесли с собой,
                потому как за эти годы узнали
                что богатым ублюдкам приходится туго -
                они пользуются 5-ти центовыми марками вместо
                авиапочты они сообщают что к вашему появлению будут
                готовы разные деликатесы - от галлонов виски до
                50-ти центовых сигар, но ничего этого никогда нет.
                и они ПРЯЧУТ от вас своих женщин -
                своих жён, бывших жён, дочерей, служанок и прочих,
                потому что они прочитали ваши стихи и решили что
                всё чего вы хотите это трахнуть всех и вся.
                когда-то это могло быть правдой но теперь не совсем
                так.
                и -
                он ТОЖЕ ПИШЕТ.
                ПОЭЗИЯ.
                конечно, всюду
                поэзия.
                у него полно свободного времени и почтовый ящик
                в городе и он ездит туда 3 или 4 раза в день
                чтоб посмотреть и с надеждой на принятые
                стишки.
                он считает что бедность это вялость
                души.
                он думает что ваш разум болен потому что
                вы всё время
                пьяны и должны работать
                на фабрике по 10 или 12 часов в
                сутки.
                он приводит свою жену, красотку, уведённую
                у более бедного
                человека.
                он позволяет вам на неё посмотреть 30 секунд.
                потом прогоняет её. она почему-то плачет.
                у вас 3 или 4 дня чтоб задержаться в
                гостевом доме, он говорит: "Приходите
                как-нибудь к нам
                на ужин".
                но не говорит когда или
                куда. и тут вы обнаруживаете что вы даже
                НЕ В ЕГО ДОМЕ.
                вы находитесь в ОДНОМ из его домов но его
                дом где-то в другом месте -
                вы не знаете
                где.
                в некоторых из его домов даже есть бывшие
                жёны.
                его основная забота держать своих бывших жён подальше
                от вас. отдавать он ни черта
                не хочет. и вы не можете его за это винить:
                все его бывшие жёны молодые,уведённые,состоят на его
                содержании, талантливы, прилично одеты, вышколены, с
                различными французско-немецкими акцентами.
                и ещё!: они
                ТОЖЕ ПИШУТ СТИХИ. или
                КАРТИНЫ. или
                трахаются.
                но его основная проблема - добраться до
                почтового ящика в городе чтобы забрать
                его отвергнутые стихи
                и осмотреть все остальные почтовые ящики
                во всех его других
                домах.
                между тем, голодающие индейцы
                продают корзины и бусы на улицах маленького
                пустынного городка.
                индейцев не пускают в его дома даже не потому что они
                представляют угрозу как способные оттрахать но потому
                что они грязны и
                невежественны. грязны? взгляните
                на мою рубашку с пятнами пива спереди.
                невежественны? я прикуриваю 6-ти центовую сигару и
                забываю о
                ней.
                он или они или некто должны были встретить меня
                на железнодорожном вокзале.
                конечно же их там не было.
                "Мы будем там чтобы встретить великого
                Поэта!"
                ну, я огляделся вокруг и не увидел никакого
                великого поэта. кроме того было 7 утра и
                40 градусов. такое
                случается.
                вся беда в том что там не было
                открытых баров. ничего открытого.
                даже тюрьмы.
                он ведь поэт.
                а ещё он врач-психиатр.
                никакого кровопролития в этот раз
                не было. он не говорит мне, я псих или
                нет - у меня не было
                денег.
                он выходит со своим бокалом коктейля
                пропадает на 2, 3 часа
                потом вдруг возвращается
                без предупреждения
                с тем же самым бокалом коктейля,
                чтоб убедиться что я не завладел
                чем-то более ценным чем
                собственно Жизнь.
                моё дешёвое зелёное пиво меня
                убивает. он показывает на сердце (ура) и
                даёт мне маленькую таблетку которая останавливает мои
                рвотные позывы.
                но нет ничего приличного чтобы
                выпить.
                он купил маленький "шестерик"
                к моему приезду но тот исчез в
                течение часа и 15-ти
                минут.
                "я куплю вам бочонки пива!" - сказал
                он.
                я воспользовался его телефоном(одним из них)
                чтоб заказать пива и
                дешёвого виски. город был в десяти милях,
                под горой. я отслюнявил жалкие доллары от своего
                жалкого рулончика.
                и мальчишке, конечно, были нужны
                чаевые.
                по тому как всё складывалось я понял что
                я пока что не Дилан Томас и даже не
                Роберт Крили, наверняка у Крили не было
                пивных пятен на его
                рубашке.
                во всяком случае, когда я наконец добрался до одной 
                из его бывших жён я был чересчур пьян чтобы
                заняться этим.
                к тому же, я испугался, я представил как он смотрит
                в окно -
                он ни черта не хотел отдавать
                и
                настраиваемый "люгер" когда я
                работал
                пока "Шествие на казнь" играла по
                "Мьюзеку"
                выстрелил сначала мне в задницу а потом
                в мой несчастный мозг.
                "злоумышленник" - услышал я как он им рассказывает -
                "изнасиловал одну из моих бывших жён".
                нынче я вижу его публикации в некоторых
                журналах. не очень хорошие вещи.
                есть стишок и обо
                мне: "Поляк".
                "Поляк слишком много ноет. Поляк скулит о своей
                стране, других странах, всех странах. Поляк
                как дурак сверхурочно пашет на фабрике среди других
                дураков "истощённых до этого спиртными напитками".
                Поляк пьёт море зелёного пива
                полного кислятины. Поляк придирается к педикам,
                "хрупким педикам". Поляк ненавидит свою
                жену.
                ненавидит дочь. его дочь будет
                алкоголичкой, проституткой.
                у Поляка есть "сгорающая от ожирения жена".
                у Поляка спазмы кишечника. у Поляка
                мозг как прямая кишка".
                спасибо, доктор(и поэт). что я должен за
                это? я знаю что я до сих пор в долгу перед вами за ту
                таблетку.
                Ваши стихи не столь хороши.
                но по крайней мере я поднял вашу энергию.
                большинство ваших вещиц примерно настолько же живы
                как мокрый и сдувшийся
                пляжный мяч.
                но этот раунд ваш. вы выиграли раунд.
                собираетесь пригласить меня этим
                летом? я могу ещё наскрести деньжат на
                поезд. у меня есть друг-индеец который хотел бы
                встретиться с вами и вашими друзьями. он клянётся
                что у него самый огромный член в Калифорнии
                и знаете что?
                он тоже
                пишет
                СТИХИ!


      Примечание: Muzak - 'Мьюзек' (музыкальная запись, приглушенно звучащая в некоторых ресторанах, конторах и т. п.; фирменное название).
      МИМЕОГРАФ:
множитель; прибор для получения значительного числа оттисков с написанного особым способом.    
               
               

      from: "The Roominghouse Madrigals":Early Selected Poems, 1946-1966.   


                07.03.20         
      
               

  O, We Are the Outcasts


  ah, christ, what a CREW:

  more

  poetry, always more

  POETRY.

  if it doesn’t come, coax it out with a

  laxative. get your name in LIGHTS,

  get it up there in

  8; x 11 mimeo.

  keep it coming like a miracle.

  ah christ, writers are the most sickening

  of all the louts!

  yellow-toothed, slump-shouldered,

  gutless, flea-bitten and

  obvious…in tinker-toy rooms

  with their flabby hearts

  they tell us

  what’s wrong with the world—

  as if we didn’t know that a cop’s club

  can crack the head

  and that war is a dirtier game than

  marriage…

  or down in a basement bar

  hiding from a wife who doesn’t appreciate him

  and children he doesn’t

  want

  he tells us that his heart is drowning in

  vomit. hell, all our hearts are drowning in vomit,

  in pork salt, in bad verse, in soggy

  love.

  but he thinks he’s alone and

  he thinks he’s special and he thinks he’s Rimbaud

  and he thinks he’s

  Pound.

  and death! how about death? did you know

  that we all have to die? even Keats died, even

  Milton!

  and D. Thomas—THEY KILLED HIM, of course.

  Thomas didn’t want all those free drinks

  all that free pussy—

  they…FORCED IT ON HIM

  when they should have left him alone so he could

  write write WRITE!

  poets.

  and there’s another

  type. I’ve met them at their country

  places (don’t ask me what I was doing there because

  I don’t know).

  they were born with money and

  they don’t have to dirty their hands in

  slaughterhouses or washing

  dishes in grease joints or

  driving cabs or pimping or selling pot.

  this gives them time to understand

  Life.

  they walk in with their cocktail glass

  held about heart high

  and when they drink they just

  sip.

  you are drinking green beer which you

  brought with you

  because you have found out through the years

  that rich bastards are tight—

  they use 5 cent stamps instead of airmail

  they promise to have all sorts of goodies ready

  upon your arrival

  from gallons of whiskey to

  50 cent cigars. but it’s never

  there.

  and they HIDE their women from you—

  their wives, x-wives, daughters, maids, so forth,

  because they’ve read your poems and

  figure all you want to do is fuck everybody and

  everything. which once might have been

  true but is no longer quite

  true.

  and—

  he WRITES TOO.

  POETRY, of

  course. everybody

  poetry.

  he has plenty of time and a

  postoffice box in town

  and he drives there 3 or 4 times a day

  looking and hoping for accepted

  poems.

  he thinks that poverty is a weakness of the

  soul.

  he thinks your mind is ill because you are

  drunk all the time and have to work in a

  factory 10 or 12 hours a

  night.

  he brings his wife in, a beauty, stolen from a

  poorer rich

  man.

  he lets you gaze for 30 seconds

  then hustles her

  out. she has been crying for some

  reason.

  you’ve got 3 or 4 days to linger in the

  guesthouse he says,

  “come on over to dinner

  sometime.”

  but he doesn’t say when or

  where. and then you find that you are not even

  IN HIS HOUSE.

  you are in

  ONE of his houses but

  his house is somewhere

  else—

  you don’t know

  where.

  he even has x-wives in some of his

  houses.

  his main concern is to keep his x-wives away from

  you. he doesn’t want to give up a

  damn thing. and you can’t blame him:

  his x-wives are all young, stolen, kept,

  talented, well-dressed, schooled, with

  varying French-German accents.

  and!: they

  WRITE POETRY TOO. or

  PAINT. or

  fuck.

  but his big problem is to get down to that mail

  box in town to get back his

  rejected poems

  and to keep his eye on all the other mail boxes

  in all his other

  houses.

  meanwhile, the starving Indians

  sell beads and baskets in the streets of the small desert

  town.

  the Indians are not allowed in his houses

  not so much because they are a fuck-threat

  but because they are

  dirty and

  ignorant. dirty? I look down at my shirt

  with the beerstain on the front.

  ignorant? I light a 6 cent cigar and

  forget about

  it.

  he or they or somebody was supposed to meet me at

  the

  train station.

  of course, they weren’t

  there. “We’ll be there to meet the great

  Poet!”

  well, I looked around and didn’t see any

  great poet. besides it was 7 a.m. and

  40 degrees. those things

  happen. the trouble was there were no

  bars open. nothing open. not even a

  jail.

  he’s a poet.

  he’s also a doctor, a head-shrinker.

  no blood involved that

  way. he won’t tell me whether I am crazy or

  not—I don’t have the

  money.

  he walks out with his cocktail glass

  disappears for 2 hours, 3 hours,

  then suddenly comes walking back in

  unannounced

  with the same cocktail glass

  to make sure I haven’t gotten hold of

  something more precious than

  Life itself.

  my cheap green beer is killing

  me. he shows heart (hurrah) and

  gives me a little pill that stops my

  gagging.

  but nothing decent to

  drink.

  he’d bought a small 6 pack

  for my arrival but that was gone in an

  hour and 15

  minutes.

  “I’ll buy you barrels of beer,” he had

  said.

  I used his phone (one of his phones)

  to get deliveries of beer and

  cheap whiskey. the town was ten miles away,

  downhill. I peeled my poor dollars from my poor

  roll. and the boy needed a tip, of

  course.

  the way it was shaping up I could see that I was

  hardly Dylan Thomas yet, not even

  Robert Creeley. certainly Creeley wouldn’t have

  had beerstains on his

  shirt.

  anyhow, when I finally got hold of one of his

  x-wives I was too drunk to

  make it.

  scared too. sure, I imagined him peering

  through the window—

  he didn’t want to give up a damn thing—

  and

  leveling the luger while I was

  working

  while “The March to the Gallows” was playing over

  the Muzak

  and shooting me in the ass first and

  my poor brain

  later.

  “an intruder,” I could hear him telling them,

  “ravishing one of my helpless x-wives.”

  I see him published in some of the magazines

  now. not very good stuff.

  a poem about me

  too: the Polack.

  the Polack whines too much. the Polack whines about his

  country, other countries, all countries, the Polack

  works overtime in a factory like a fool, among other

  fools with “pre-drained spirits.”

  the Polack drinks seas of green beer

  full of acid. the Polack has an ulcerated

  hemorrhoid. the Polack picks on fags

  “fragile fags.” the Polack hates his

  wife, hates his daughter. his daughter will become

  an alcoholic, a prostitute. the Polack has an

  “obese burned out wife.” the Polack has a

  spastic gut. the Polack has a

  “rectal brain.”

  thank you, Doctor (and poet). any charge for

  this? I know I still owe you for the

  pill.

  Your poem is not too good

  but at least I got your starch up.

  most of your stuff is about as lively as a

  wet and deflated

  beachball. but it is your round, you’ve won a round.

  going to invite me out this

  Summer? I might scrape up

  trainfare. got an Indian friend who’d like to meet

  you and yours. he swears he’s got the biggest

  pecker in the state of California.

  and guess what?

  he writes

  POETRY

  too!