На финишной кривой

Жил однажды чудак.
На поляне своей.
Жил – красиво.
Но надо ж,
Состарился!
Думал, думал –
И стал... собирать друзей.
Чтоб творить
Крышесносные праздненства.

И цвели на них песни,
И спичи,
А смех
Затихал лишь для смены дыхания.
Уникальный
Контр-фатальный
Успех!
И плевать, что эпоха вокруг –
Провальная.

И легчайшим потоком
Струилось вино,
В контрапункте
С мощными яствами –
Хоть хозяину
Было уже суждено
Пробавляться
Сугубо лекарствами,

Плюс какой-то там пресненский творожок,
Да и тот
В смехотворно-печальных количествах.
Сверх того
Он позволить себе не мог –
Среди оргий гастрономических.

Но,
Взирая на правильных, ясных людей,
На открытые, шумные радости –
Он, вразрез непролазной  хворобе своей,
Словно бы
Забывал досостариться.

И вкушал
Витающий в воздухе хмель,
И шутил
Не меньше, чем прочие –
И, упёртый без роздыха,
Смел и умел,
Не стелиться
Под мед. пророчества.

Заряжая себя,
Заряжал других –
И,
Как ярким лучом в отражении,
Ещё больше,
В ответ,
Заряжался от них.
Став по части зарядок
Гением.


      ... Время
      Мчит,
      И как пить дать,    
      Домчусь с ним
      И я.
      Лишь мечтаю:
      Хватило бы пороха
      Даже и на последнем витке бытия
      Излучать
      И ловить
      Светоносные сполохи.