килосливы. моё сердце снова кричало

помню,
как дружно валили всем скопом,
читали друг другу стихи,
крик или топот, и голос мой шепот,
квартирник,
пол пинты лиц
все собрались.
жёлтые листья сумбуром падали с окон,
и вместе с ними крики синиц,
глаза голубые и карие,
лоскута одеяний,
коридоры выдранные собачьим лаем,
запах гортензий,
люди хлопали, стоя у стен,

улыбки, и все без претензий
смело падали с неба в карьер,
пока строчки горели в гортани
лобзая своей рифмой язык,
чуть касаясь фибрами нимф,
тогда зарождался мой маленький миф,
серенады историй,
так же, как волны, что вылетают
из моря,

большой синий кит, пена, ласки прибоя,
раскаты грома ударами гонга,
для меня это не гонка,
и никогда не было спортом или игрой,
ведь я видел слёзы людей от того,
что пишу и читаю, посвящая другим
свой опаловый гимн,
и то гордое древо оливы
на котором покоятся рифмы,
сердцевина его только кость,
кто-то мне говорил - ты брось,
ведь зачем заниматься стихами,
все поэты давно утихали,
где-то там за порогом Союза,
уплывая без скарба и груза,
и тонула во льдах чья-то муза,

но я только смеялся в ответ,
для меня ведь выхода нет,
только так спасу человека,
что прильнул к моей впалой груди,
и сознание двадцатого века
уже где-то тлеет в печи,
настоящее не настало,
в прошлом жили мои палачи,
моё сердце снова кричало
и рождало миру стихи.